John le Carré. El espía que surgió del frío.

Había una muchacha de pie en la playa echando pan a las gaviotas. Le daba la espalda. El viento marino jugaba con su largo pelo negro y tiraba de su abrigo, convirtiendo su cuerpo en un arco tenso hacia el mar. Supo entonces qué era lo que le había dado Liz: lo que tendría que volver a encontrar si regresaba alguna vez a Inglaterra: era el ocuparse de las cosas pequeñas, la fe en la vida corriente, la sencillez que le hace a uno partir un pedazo de pan en una bolsa de papel, bajar a la playa y echárselo a las gaviotas. Era ese respeto por lo sencillo que nunca le habían permitido tener: fuera pan para las gaviotas o fuera amor, fuera lo que fuera volvería para encontrarlo; haría que Liz se lo encontrara.

Luis Landero. El balcón en invierno.

A veces creía estar a punto de tener una intuición maravillosa, o de sentir la inminencia de una tarea capaz de apasionarme, pero bastaba un rumor en el piso de arriba, el grito lejano de un niño, el vago insinuarse de otro pensamiento, para que se me borrara de la memoria lo que tanto prometía, y la distracción se consumase en olvido. A todos los ocurre, y esas súbitas trascendencias vencidas por una minucia definen bien nuestra cómica condición humana.

Jo Nesbø. El muñeco de nieve.

Pensó en cuanto había adelgazado Harry. parecía haber encogido igual que su recuerdo de él. Casi le daba miedo lo rápido que podía palidecer y desaparecer el recuerdo de una persona a la que había estado tan íntimamente ligada. O quizá fuera por eso. Era tal el vínculo que después, cuando dejaba de existir, parecía irreal, como un sueño que se olvida rápidamente.

Enrique Lázaro. La ciudad cuyo nombre era Lluevemuertos.

Pero nada de todo eso afecta a la historia, puesto que casi nadie utiliza ya ese camino. Ni ningún otro, toda vez que casi nada usaba ya los caminos. Resultaba mucho más cómodo desplazarse campo a través, o bien no desplazarse. Y tanto para una cosa como para otra existían ingenios y artilugios más que suficientes. Desde los zancos de agrimensor... hasta el mismo Desnaturalizador que permitía a cualquiera quedarse en casa sin riesgo de concebir idea alguna o ver jamás a nadie, todas las necesidades y contranecesidades más perentorias- o sea todas- estaban satisfechas desde los tiempos de Timustimur el Maquinócrata. Por lo demás, ningún sentido tenía seguir caminos que habían demostrado sobradamente no ir a ninguna parte, trazados seguramente con la vana pretensión de que dichos lugares inexistentes existieran. Atónitus, que no tenía nada que oponer a estas consideraciones, como tampoco a cualquier otra consideración, tomó la espiral principal y se fue a Lluevemuertos.

James Ellroy. Noches en Hollywood.

He oido que fracasaste en el Crescendo, chico. ¿No sucede siempre eso cuando demostrarte algo a ti mismo va en contra de tus intereses?

Dennis Lehane. Quedarse sin perros.

Blue retorció el cuerpo para encararse hacia Elgin.
- ¿Alguna vez has tenido la sensación de que llevabas toda la vida esperando a que se pusiera en marcha?
...
Y cuando un hombre llega tarde a la esperanza es bastante peligroso. La esperanza es para los jóvenes, para los niños. La esperanza en un hombre maduro- sobre todo en uno tan poco familiarizado con ella, uno con tan pocas perspectivas de vivirla como Blue-, bueno, esa clase de esperanza abrasa mientras se consume, blanquea la sangre de puro hervor y deja algo malvado a su paso.
Blue mató a Jewel Lut

Benito Pérez Galdós. Episodios nacionales.

Los libros que forman la capa papirácea de este siglo, como dijo un sabio, nos vuelven locos con su mucho hablar acerca de los grandes hombres, de si hicieron esto o lo otro o dijeron tal o cual cosa. Sabemos por ellos las acciones culminantes, que siempre son batallas, carnicerías horrendas, o empalagosos cuentos de reyes y dinastías, que preocupan al mundo con sus riñas o con sus casamientos; y entre tanto la vida interna permanece oscura, olvidada, sepultada. Reposa la sociedad en el inmenso osario sin letreros ni cruces ni signo alguno: de las personas no hay memoria, y sólo tienen estatuas y cenotafios los vanos personajes... Pero la posteridad quiere registrarlo todo; excava, revuelve, escudriña, interroga a los olvidados huesos sin nombre; no se contenta con saber de memoria todas las picardías de los inmortales desde César a Napoleón; y deseando ahondar lo pasado, quiere hacer revivir ante sí a otros grandes actores del drama de la vida, a aquellos para quienes todas las lenguas tienen un vago nombre, y la nuestra llama Fulano y Mengano.
...

El populacho es algunas veces sublime, no puede negarse. Tiene horas de heroísmo, en virtud de extraordinaria y súbita inspiración que de lo alto recibe; pero fuera de esas horas, muy raras en la historia,el populacho es bajo, soez, envidioso, cruel y sobre todo cobarde. Todos los vencidos sufren más o menos la cólera de esta deidad harapienta que por lo común no sale de sus madrigueras sino cuando el tirano ha caído. Si no le supo exterminar con su iniciativa y su fuerza, casi siempre se da el gustazo de rociarle con su fango; y a todas las personas e instituciones que caen por el esfuerzo de campeones de otra esfera más alta, el populacho les pone su ignominioso sello de inmundicia. La libertad y las caenas, a quienes alternativamente aduló, han visto sobre sí en el momento terrible a la furia inmunda que les escupía. Como la hiena, es intrépida con los muertos.

John le Carré. El hombre más buscado.

 Le había llegado el turno a Brue, pero ¿de qué? "Cuando estés en un hoyo, no caves, Tommy; sólo levanta más defensas." Otra vez su padre.

Pista negra. Antonio Manzini.

- Eres competente, y lo sabes. En mi opinión, podrías hacer algo más.
- ¿Algo más de lo que hago?
- No. Algo más.

Ernest Hemingway. Islas en el golfo.

- Me voy a marchar de la ciudad por un tiempo.
- Donde vayas irás contigo mismo.
- Sí, pero dejaré aquí a cierta gente que conozco.
- ¿Y a dónde vas a ir?
- Al Oeste, una temporada.
- La geografía no es lo que va a curar lo que a ti te pasa.

...

- ¿Por qué te la guardaste para tí estas dos semanas?
- La pena no se divide.

Gran Sol. Ignacio Aldecoa.

A los veintinueve años toda la mar es azul; hasta que no la veas negra, jurarás que es azul...

Diario del descubrimiento de las fuentes del Nilo. John Hanning Speke.

Maravilla que el negro haya vivido a través de tantas edades sin hacer el menor avance, y cerca como está de países que ocupan un puesto comparativamente más elevado... Actualmente, el negro nada puede por sí mismo, y nada puede hacer ningún extraño en su beneficio. Dada la constante agitación del país, demasiado es que el indígena atienda a las necesidades elementales de su existencia... Almacenan únicamente cuanto basta para las necesidades de la próxima estación, y evitan así que sus jefes o vecinos los despojen. (La expedición de Speke tuvo lugar hace más de 150 años. L. S.)

Albert Camus. La peste.

Rieux sabía lo que estaba pensando en aquel momento el pobre viejo que lloraba, y también, como él, pensaba que este mundo sin amor es un mundo muerto, y que al fin llega un momento en que se cansa uno de la prisión, del trabajo y del valor, y no exige más que el rostro de un ser y el hechizo de la ternura de un corazón.

John le Carré. Una verdad delicada.

Y  a renglón seguido, en sus divagaciones, pasó a rebatir la grandilocuente afirmación de que la estupidez humana era aquello contra lo que los propios dioses luchaban en vano, postulada por Friedrich Schiller. No era así, a juicio de Toby, y no debería servir de excusa a nadie, fuera un dios o un hombre. Aquello contra lo que luchaban en vano los dioses y todo humano sensato no era la estupidez. Era la pura indiferencia, la desconsiderada y maldita indiferencia ante los intereses de cualquiera excepto los propios.